- Cá vos esperamos, filha. Vai ser uma tarde bem passada, se Deus quiser.

 

Fado na Lapa. Dia 2 de Junho à tarde. Para os nossos pais e avós.

 

A ponte romana da aldeia de Vide (onde a minha mãe nasceu) que aproxima a serra da Estrela da serra do Açor. Somos filhos da serra, irmãos da água, primos do tempo, amantes da liberdade.

 

                         Ponte romana/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/40x50

A nossa Lisboa já apetece (com todas as cautelas) :)

 

Fastread poetry

 Já se pressentem aviões a traçarem rotas no azul alto luminoso.

Desenham a branco aquelas retas intermináveis dizem dão sorte.

Em baixo os campos continuam a transportar insetos e a exalar

tempo fértil e alimentício veios de seiva verdes sombra a chilrear.

As cidades sonham com a liberdade do campo mandam saudades.

Moinho de maré de Corroios. Quando os nossos filhos eram crianças, íamos fazer execícios de desenho para lá (ainda temos alguns desenhos guardados). Um ex-libris...

 

                                Ecomuseu/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/40x50

A casa dos aristogatos na Amora, Seixal. Tão giros...

 

Estamos a montar uma galeria de artes plástica «o fumeiro», na aldeia da justa, Grândola, para ser visitada, mediante marcação. Esperamos que gostem!

 

Com as devidas distâncias, soubemos brindar à alegria de ser aniversariante. Parabéns, Júlia.

 

Se todos somos cidadãos do mundo, qualquer lugar do mundo deveria ser a nossa casa...

 

      Viver no outro lado do mundo/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/30x40

A anedota da Anne Bota

 - Deixa-me passar, dona? É que ainda estou a brilhar. Já não há respeito pelos mais velhos...

- Que vaidoso! Já não são horas, raio.

- Mas quem é que aqui aquece os corações?

- Sou eu, senhor apolo, a luz da meia-lua.

-

Às vezes conseguimos desvendar o céu da nossa rua com um simples gesto de contemplação e imaginação além fronteiras.

Muitos parabéns querida mãe, avó e bisavó. Bonitos os teus 88 anos! Que seja por muitos e bons...de todos nós, com muito amor.

 

Somos viajantes dedicados da vida e pomos em cada instante que acaba um bocado do nosso sentimento que o faz prolongar-se um pouco mais, até que ele próprio também se vai. Isto é o nosso fado na beleza, na impermanência e na nossa humanidade.

 

Vamos escrevendo cada capítulo da nossa história, na esperança de não a esquecer...