Pensamento do dia

 Se todos somos água, ar, terra e fogo, somos todos belos, bravos, mansos e grávidos construtores do mundo.

Onde está o marquês? :)

«Fadomundo»

 

Saltas ou quê? Sê um fadomundo

 

Salta. Não tenhas medo. Faz da vida uma emoção. Sorri e chora. Lembra e esquece.

Salta. Vá. Se tiveres medo, não importa. És humano. Sorri e chora. Pensa e esquece.

Vais saltar? Queres pensar? Faz parte. As tuas veias são rios com pedras. Não esquece?

Vais saltar? Queres ponderar. Fazes bem. Os teus cabelos são fios de medo. Lembra-te.

Se não queres saltar, é contigo. Mas a vida é breve. Às vezes, há que arriscar. Lembra-te.

Ou se queres saltar, é contigo. A vida é o que é. Momento. Sonho. Nada? Sorri e lembra.

Se hesitares, não saltas. Prefere a rotina. Está garantida? Um olhar em sentido? Esquece.

Não saltes. E podes magoar-te! Nas pernas? No coração do pensamento. Não esqueces!

Então vem, anda desse lado do mundo traz um sonho embrulhado num papel dividido.

Desse lado do mundo onde pões palavras com letras e alfabetos que cantam o vivido.

São alfabetos rasgados humanos na esperança de viajantes condoídos, tão sonhadores.

Letras condor asas feridas e maduras, que reclamam um trajeto em raios de voadores.

Feridos na busca do tempo sobrehumano  que sobrevive ao encontro no desconforto.

Buscas nesses caminhos áridos de chuva e seca de orvalhos magoados o teu rebordo.

Chove o poder de te arriscares presenteado p’lo desencantado final recanto do mundo.

Aquece o dom de te conheceres amares e de te receberes todos os dias no fadomundo.

 

A anedota da Anne Bota

 - Ouça lá, dona casinha, não estará na altura de usar um pózito de arroz nessa frente?

- Se calhar, senhor prédio! Mas, sabe, estas manchas da idade... as andorinhas não se queixam e quando partirem, já nem vale a pena...

- A sério?

- Estou devoluta, senhor prédio. Morreu-me a criadagem.

- Agosto, como vais? Estás quase de saída? Oh! Sais a gosto ou a contra-gosto? Mas, olha, nós gostamos muito de ti, Agosto!

 

                              Agosto ou a contra-gosto?/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/40x50

Todos nos refugiamos para nos protegermos do perigo.

 

Construção de um beiral em madeira do Manel e um vaso com uma rosa vermelha que eu lhe pintei.

 

                                                    Beiral/Manel Duarte/madeira/30x40

                                               Uma rosa vermelha/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/40x50

Pensamento do dia

 Se o mundo é grande e com vontade cabemos cá todos, muitas vezes o sentimento não é suficiente para respeitarmos o ambiente e a liberdade de pensamento.

Fastread poetry

 Oh! Saudades da nossa pobre casinha tão simples sua janela

à espera de uma visitinha para lhe lembrar que estava fechada

cheia de rugas e rusgas mas contente de ser casa de boa gente.

Hoje sou Lucas, o super chefe. Papá, pede que é por minha conta!

 

Hã? Uma senhora (a senhora minha mãe) ainda com algum glamour. Boa, dona Ascenção!

 

Obrigado, Artur, pelo instrumento que criaste para nós podermos alcancar os figos mais altos. :)

 

Fastread poetry

 Linhas de verão desenhadoras cosem o chão ao céu azul

luminoso de mar e de gente a descansar a nadar dormitar

tão rentes os pequeninos grãos mornos d'areia a massajar

pés despidos de moda apenas carne e pele tostada do sol. 

Pensamento do dia

 O mundo é uma bola que roda à espera de um dia marcar golo na baliza do respeito entre os povos, das civilizações, da confiança coletiva, do ambiente natural e livre com saúde para todos.

 

A anedota da Anne Bota

 - Ei, amigo!! Será que há pr'aí uma festinha a mais para nós? É que pelos vistos o nosso confinamento está para durar...e estamos vacinados.

Fastread poetry

 Ergue a coragem até ao queixo e salta um pouco mais alto

cada dia cada sonho adiado entrelaçado na areia dos dedos

até à idade de ser maior que a velhice e a pele da tua poesia

ser mais luzidia nas unhas da alegria a desaguar à beira-mar.

Ai querem mandar pintar o céu em tons de rosa? Ah, pra ser original. Ok. Mas...reparem que hoje rosa já ele é. Uppss! Houve alguém que teve ideia igual...:)

 

O tempo é um comboio sem apeadeiros nem cortesias. Traz histórias e esquece distâncias.

 

Estou a conhecer o meu corpo. :)

 

Ser criança é ser poeta...