Só se pode amar a sério em liberdade: uma pessoa, uma terra, um país...

Somos atores e espectadores da nossa vida.

A guitarra gangster com bom coração.

Arte urbana
Rosa Maria Duarte
Óleo s/tela
50x60

Na casa de Fernando Maurício, Lisboa

O calor não deve ser uma ameaça para as florestas.

Quadro a óleo em exposição na Casa das Artes em Cacilhas

«Tanta gente, Mariana»

Muito gostava o professor Mário Dionísio de falar de «Tanta Gente, Mariana» de Judite de Carvalho.

E não me esqueci. Pelo contrário.

A solidão entre multidões.

A anedota da Anne Bota

- É pá, hoje quando fui beber o café depois do almoço, o empregado, familiar, diz-me assim: «Ai, senhor Rui, ando que nem posso. Quem me viu e quem me vê. Dantes era uma águia. Ninguém me agarrava. Agora não passo de um condor. Com dor aqui, com dor ali...»

Os sonhos da lua

Ei-la

tão redonda e amarela

confiante de si mesma

conversando com cada estrela

e com as bolas de fogo que se passeiam

tão cadentes pelo espaço matizado

-olá- nem que seja um cumprimento.

Ali

a lua

olha tudo à sua volta

não quer dormir a noite é sua

e vai girando a cada portada aberta

gosta de cortinas abertas para espreitar-nos

curiosa   oferece-nos fantásticos sonhos

de que só à lua se lembraria.

Então...

sai de leve

de mansinho 

ainda a cruzar-se com ele

o senhor da sua vida o Sol da sua lua

deixa-se ficar um pouco a fazer fita

a desenhar no seu círculo o azul já em luz

e adormece no firmamento bela e amarela

cantada por seres apaixonados, a humanidade.

Rosa Maria Duarte

Viajar no veleiro Sagres até à ponta de Sagres para beber qualquer coisa...

O ponto de encontro pode ser aqui.

A anedota de Anne Bota

- Queridas amigas, vocês são lindas de morrer, mais belas do que as apaparicadas flores de canteiro!

- Achas mesmo que se nota a nossa beleza no meio de vocês, troncos meio-secos de arbustos silvestres?

- Oh, estaríamos completamente pisados e esquecidos se não fosse a vossa simples graciosidade...vejam o exemplo desta foto!

- Pois...a mim não me valeu de nada (diz uma esmagada miosótis moribunda, que ficou de fora da captação da máquina fotográfica).

Obrigado, luz, que me deixas vivenciar o festim de cores que nasce no encontro da valsa incansável de cada átomo.

Luz é cor
Rosa Maria Duarte
Óleo s/tela
50x70

Rostos que riem de si próprios

Os rostos magoados pelo vento forte

do lado mar são desenhados pelo aroma

a sal e a algas luzidias carnudas de verde

tão verde que apetece cheirar e comer

dormir e oferecer a outros rostos amigos.

Os rostos sofridos sabem também colorir

rostos que riem de si próprios ao luar

porque conhecem a verdade da vida

e da morte e não se escondem nas copas 

das árvores também elas fustigadas

pelos partos dos ramos que tanto amam.

Rosa Maria Duarte

Gosto de ti como és.

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Pensamento 'à la minute'

Somos simples sombras a querer crescer durante a caminhada exigente que é a vida. 

Podemos ser um coletivo, e que procuramos sê-lo, mas o caminho que cada um vai pisando é marcado pela solidão.

A anedota da Anne Bota

- Conheces alguém que não se importe de pisar uma obra de arte? 

- Olha, eu se calhar já pisei alguma e nem dei por isso.

Há uma dádiva especial que nos vem dos nossos velhinhos: um amor/dedicação genesíaco, estruturante, desinteressado, livre, intemporal.

Abraços seiva-de-colo

Tenras, dançarinas, são hastes quase troncos

topo de serras a sonhar ventos, faces de lua

céus de outras ruas, bebendo aromas húmus

trôpegas agulhas filhas de entroncados pinhos

parentes jovenzinhas que fazem pouca sombra 

não sabem sacudir tempestades vociferantes 

soltas e desinibidas, trovejantes e belas

cintilantes e divinais na sua majestade senhora.

Tais árvores-meninas tímidas sorriem à descoberta

de novos sons, cores, companhias formigantes

águias reais em fundo azul, roedores radares

transeuntes elevatórios que provocam comichão

meninas doloridas à espera do abraço seiva-de-colo

sementes das mamãs que espreitam o sentir-lhes

o crescer-lhes, o contar-lhes as invernias de açoites

a apressá-las e a mimá-las carinhosamente

com pinhões soltos das suas vastas economias.

Se o tempo e o mundo quiser, um dia serão também

senhoras e majestosas mães extremosas

de outras árvores-meninas, tão fogosas e dançarinas.

Rosa Maria Duarte

Criança-soldado

Oiço um grito, mãe

aqui nesta almofada

já o sufoquei com as mãos

tão pequenas e nervosas

apertadas contra a boca

que afinal era a minha.

Oiço um tiro, mãe

junto a este encolhido peito

será que ainda não morri?

sou franzino quase osso

p'rá dor mal preparado

já mal te conheço, mãe.

Oiço um gemido, mãe

no ventre quase inchado

que se contorce vazio

e transpira perturbado

mal comido açoitado

acordado toda a noite.

Já não oiço, mãe

quando me mexo 

o ar ficou mais frio

deixei de o respirar.

Estás comigo, mãe?

Posso ir aí ter?  Até já.

Rosa Maria Duarte

Fado em tempos de guerra (na Gulbenkian)