O nosso olhar viaja pelo brilho, pela cor, pelos traços, pelos pixéis: é o poder da imagem. Seremos apenas imagens, somente para sermos vistos?...muitas vezes imagens manipuladas (ao pormenor) como pobres manequins na montra da virtualidade. Na ilusão de protagonismo, consumimos imagens em breves segundos, num imediatismo descaradamente descartável. Será esse o objetivo: essa 'fama' alucinogénica? Enquanto nos alimentamos das imagens uns dos outros, o nosso sentido da realidade enfraquece se não desenvolvermos o sentido crítico construtivo sobre o que nos atrai e ilude: o voyeurismo. Chamar a atenção pode ser uma necessidade e uma ferramenta, dispensável se for competitiva, fútil e impensada. Não somos mais felizes porque nos julgamos conhecer, mas se este mundo do espetáculo ou da exposição pública nos fizer (re)pensar e distinguir a verdade da ilusão, o talento da aparência, o convívio da futilidade, a amizade do oportunismo, a sobrevivência do consumismo, tanto melhor.

 

A vida é uma narrativa científica, contada por feirantes que somos nós, à procura de alimento e sustento, mais ou menos imaginativa, muito repetitiva, cujo fado é escrito, cantado/narrado por quem ousa sair de casa em busca de cumplicidade(s) para explicar-se e explicar o mundo e o outro.

 

Será possível levantarmos voo e voarmos por este lindo céu azul que vemos aqui nesta foto, que fica do lado de Almada? Possível é...não porque temos asas, como os pássaros, mas porque poderíamos arranjar umas asas delta ou parapente...gostava muito, mas...No nosso dia-a-dia falamos muito de possibilidade. Há aquelas possibilidades que muito dependem de nós e aquelas que muito pouco ou nada dependem de nós. Ainda aqui neste lugar, uma semente pode vir com o vento e cair neste exterior, com possibilidade de brotar e crescer, vir a ser um arbusto ou uma árvore. O futuro desta semente não depende de nós, da nossa vontade. A possibilidade é o que pensamos e a realidade é o que existe. Mas limitar a realidade ao que existe é um erro. A realidade é que esta semente, como qualquer semente, é um vegetal em potência. O que existe não é apenas o que vemos, mas está para além dos nossos olhos...

 

"Sou marinheiro/Deste velho cacilheiro/Dedicado companheiro/Pequeno berço do povo/E navegando/A idade foi chegando/O cabelo branqueando/Mas o Tejo é sempre novo/Todos moram numa rua/A que chamam sempre sua/Mas eu cá não os invejo/O meu bairro é sobre as águas/Que cantam as sua mágoas/E a minha rua é o Tejo" (Zé Cacilheiro). E se o Zé Cacilheiro, um dia, precisar de uma casita em Lisboa ou na Margem Sul...?

 

O fado é um desabafo da alma, como se ela respirasse, ao partilhar o sentimento íntimo da vontade. O fado também é registo. Cantado ao vivo é aquele momento único vivenciado entre quem canta e quem ouve e só a memória fixa (um tanto...) aquele momento fugaz, mas intenso. O mesmo fado cantado pelo mesmo fadista em momentos diferentes, não é exatamente o mesmo, porque o fado vive da intensidade e do sentimento do momento. Nesse encontro, há a liberdade de nada se esgotar em si mesmo e de ser um imenso caminho para o não-tempo. O mundo natural é apenas o humano cenário na viagem eterna do fado.

 

A vida é uma aventura do conhecimento e do reconhecimento. A alegria ou boa disposição, seja serena ou exuberante, vem da experiência de conhecer e reconhecer as coisas e as pessoas e do reconhecimento de quem somos. Às vezes, somos aprendizes de filósofos e o filósofo nunca é um aposentado porque é um empreendedor da verdade, na relação de interajuda e de partilha de vivências. Que surpreendente esta revisitação a Lisboa e a esta amizade antiga!

 

Fastread poetry

 Senta-te aqui comigo, folhinha

já que estás um pouco cansada

de estares aí mal dependurada

nessa árvore simpática simples 

a receber este outono a lançar

os seus braços ao sabor do vento

traz muitas outras que há lugar

neste banco de jardim solto

que espera alguém que o olhe 

e o queira envelhecido assim

talvez um pouco triste todo

capaz de nos acolher a todas

pequeninas folhas já amarelas

castanhas p'lo perfume do tempo.