Fastread poetry

 Vês-me aqui ou não és tu?

Estamos talvez em contra-luz

sem nos vermos um ao outro 

Se calhar em contra-mão

Será que estás a contra-gosto

A conversar sobre nada? 

E porque não em contra-capa

no livro da tua difícil vida

que estás para aí a escrever

talvez em forma diarística

um diário da pandemia e

mais um da pós-pandemia

Num debate permanente

Entre ser personagem escrita

Ou apenas narrativa privada

No prédio alto onde escreves

À sombra da palmeira defronte

Em meditação solene ao divino

Estás em saudação ao por-do-sol

E um OM de infinita sonoridade

ligação-regresso à noite silenciosa

A oração à mãe e ao pai do universo. 

Certas portas castanhas, de encantos tamanhos, são bonitas com raios de luz... Nos nossos prédios urbanos são cinzentas de alumínio, ferro, aço blindado, PVC... Há portas alentejanas azuis que são restos de azul das faixas que protegem dos insetos e dos maus espíritos e lembram o mar, refletem o céu limpo, tranquilizam as mentes, fazem toilete com as flores de várias cores dos canteiros. As cegonhas gostam disso e de se aninhar nas altas chaminés e chegam, às vezes, com bebés nos longos bicos, porque são generosas, muito protetoras e boas companhias.

 

A passagem do nada ao ser. Para ganharmos o tamanho de um átomo em relação ao imenso universo. Estamos a anos-luz da próxima casa-planeta, mas encurtamos as distâncias logo no instante inicial quando as guitarras são dedilhadas e não desistimos de olhar o passado, o presente e o futuro em cada metáfora de um fado contado e cantado com sentimento. Na música, e na arte em geral, temos de mudar de escalas do espaço-tempo a que estamos habituados.Em cada instante, observamos a expansão do universo brilhante da emoção humana.

 

- Não te esqueças de levar contigo uma cor luminosa de céu! - olho-te e dizemos até já que é assim que a distância se encurta, o tempo é outro, a alegria renasce um pouco em cada dia, as palavras se espalham pelo jardim mais próximo e talvez uma criança as guarde para brincar com elas no prato da sopa.

 

A ciência vive da observação laboratorial e das experimentações clínicas. Estuda, discute e apresenta resultados. Todos os dias, a ciência faz milagres. Cura doenças, alivia dores, prolonga a vida, propõe novas abordagens. E a poesia? A poesia faz companhia, conversa com o leitor, partilha a beleza do pensamento e do sentimento para além das palavras e do olhar do nosso rosto. Digamos que a ciência e a poesia são cúmplices no dom da cura, uma do corpo, outra dos afetos e do espírito.

 

                                     Ler até morrer/Rosa Maria Duarte/óleo s/tela/55x46

Quem és tu? Estamos (quase) frente a frente ('só' com o ecrã entre nós, tempo e espaço...). Se calhar, conhecemo-nos ou pensamos que nos conhecemos... ou somos completamente desconhecidos um do outro...ou mais eu de ti do que tu de mim...Devemos ter a forma humana. As nossas cabeças poderiam ser fósseis conforme a idade com uma sobreposição de camadas sucessivas ou uma cebola a desenvolver-se, mas não são. E também não somos só cabeça, com toda a nossa capacidade cerebral, porque sabemos que quando separam a cabeça de um corpo não se sobrevive. Precisamos da cabeça e do tronco (às árvores basta-lhes temporariamente o tronco...). Também não somos máquinas feitas de peças que encaixam, porque a nossa energia que nos move é diferente, é mais misteriosa...ainda que o desgaste da nossa matéria física densa seja visível com o estilo de vida e a inevitabilidade do tempo...Então, afinal, quem somos nós sem o nosso equipamento biológico?

 

Quem ouve, quem lê ou observa o ato criativo/interpretativo, também o recria e assim se transforma em criador. Somos todos, em última análise, criadores a partir da contemplação que fazemos da realidade criativa, porque nos deixamos tocar por ela e vivemos essa experiência do único, do original, da beleza da (re)criação.