Tudo tem uma história. O fado tem a sua história. O livro tem a sua história. A poesia tem a sua história. Os instrumentos têm a sua história. Todos os nomes têm a sua história...Somos todos contadores de histórias.

 

Fastread poetry

 Olha

Somos azuis

cor imensa de mar

no olhar contemplativo

brancos cor de espuma

na frescura do poente

e verdes algas

nos cabelos a esvoaçar

também cor de rochas

nos corpos firmes

beijados p'la ventania

norte agreste

somos terra marinha

barro cor de argila

na existência sonhadora

fluida e navegante.

 

Olá, Sol, é bom quando nos visitas com um sorriso aberto e bom humor. :)

 

Será que o pensamento é nosso? «Nós somos o que pensamos» Buda

 Pensemos com pensamentos próprios, com esclarecimento e consciência da verdade.

 Numa interpretação do mundo de forma saudável, podemos substituir a ignorância com o conhecimento em liberdade, manter a mente ocupada com ideias construtivas, mantê-la focada e forte, evitar as discussões e as polémicas quando são lutas de egos, valorizar o bem e as virtudes, abençoarmo-nos por quem somos, aos outros e à vida em geral.

 

A máquina de escrever

Mãe

Vou escrever-te

um dia esta carta 

daquelas que toda a gente 

escrevia para te dizer

que cheguei bem

aos anos das recordações

uma carta de chegada

a este lugar da vida

algures desde a meninice

um sítio na minha mente

onde não já estás (ou ainda)

porque é longe

e demora demora oito dias

de avião a chegar.

É um papel levezinho

pautado e dobrado

para não pesar no ar

com envelope às riscas

onde escrevo a caneta

na ponta superior direita

em diagonal «par avion»

não vá ficar esquecida

na bagagem da memória

e esta minha viagem

na tua rotina diária

ser cancelada desviada

da rota do teu acordar

do teu olhar longínquo.

 

A guitarra portuguesa leva a música a todas as partes do mundo. Fechamos os olhos e viajamos enlevados com a versatilidade e a elevação das suas sonoridades contadoras de muitas histórias de vida, tão comuns e próximas de cada um de nós...

 

                          Homenagem a Carlos Paredes/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/55x46

No moinho ancestral da mente humana, os pensamentos foram crescendo, começaram a ganhar consciência da importância de serem bem pensados e ponderados, a perceber que se pode pensar em comunidade, mas que a liberdade de se ser é vital para que as ideias sejam criadoras e não apenas moagem de outras já experimentadas, ainda que por tentativa e erro, muitas vezes, seja inevitável o redemoinho do pensamento humano. Pensar é estar doente dos olhos quando não paramos para observar, meditar, apreciar...

 

Pensamento do dia

 Durante o inverno, há sempre um olhar anónimo de atenção à janela de uma casa qualquer, onde as ruas e os ajardinados são lugares de movimento de gente e bichos a irem e virem, a fugirem à chuva, até que a penumbra e as sombras de mais uma noite fria e húmida vão impondo o silêncio...

Fastread poetry

 Há lírios

brancos

a nascer 

nos ermos 

nos becos

nos dedos

dos sem-abrigo

deitados

num lugar 

ocupado

por jovens

militares

cansados

zangados

com a guerra

de colarinho

menos branco

encardido

pela ganância.

A serra da Carregueira numa tarde de domingo com sol de inverno.

 

Estes meninos são o Artur e o Daniel quando tinham, mais ou menos, aqui nestas fotos, os dois a mesma idade, um pouco mais velhos que o Tiago, o nosso neto. :)

 

- Olá. Eu sou o Riscas, um gatinho cinzento às riscas que se esconde sempre que aparecem visitas. Dantes, a minha casa era muito animada...Espero que o meu dono, o menino Lucas, não demore e brinque comigo...

 

Fastread poetry

 

Às vezes

a rua é estreita

para a procissão

passar.

quem tem janelas

na casa

enfeita-as

com colchas

a condizer.

quem não as tem

abre a velha porta

para ao menos 

convidar

os convivas

a cumprimentar.

se até a porta

já não abre

faz tempo

de tão fechada

resta a saudade

e um fado pensado

nostálgico

sobre a ausência

porque todos

fazemos

falta. 

 

Podia ser um padrão de um fato ou de uma blusa, de um painel de azulejos, de uma carteira, de calçado...é apenas um chão de terra e folhas secas caídas, decoração natural da natureza que é a grande inspiradora do Homem.

 

Tudo tem uma história, por mais simples e breve...qual será a história de amor entre o homem e a natureza?

 

Fastread poetry

 És a rola

alentejana

que canta

como ninguém!

eu bem sei 

a arrulhar

aninhada

nesse canto

quente ninho

de chilreios

e de folhas

junto aos

troncos

perfumados

de seiva

cor laranja

e de gomos.

ainda é cedo

para

procriares

lindas crias e 

alegres melodias...

Às vezes, temos que viajar juntos porque é mais fácil e mais fraterno...

 

A minha mãe era doméstica; passava a vida ao fogão e a cuidar dos 6 filhos que teve, mas tinha os seus sonhos secretos: sonhava ser cantora e escritora...gostava de ouvir a Amália e a radionovela «Simplesmente Maria».

 

                                A minha mãe/Rosa Maria Duarte/Óleo s/tela/55x46

Uma rosa vermelha a suspirar à janela olhando o céu azul de urbanidade e sonhando um dia vir a ser uma flor de seiva e perfume num campo qualquer...

 

Fastread poetry

 Anda

Vem comigo

vamos pintar o dia

de azul e infinito

a adormecer

no colo de uma igreja

e das suas árvores

no alto de qualquer rua

nascida 

das mãos

calajadas suadas

dos construtores

da civilização.

 

Já apetece uma meia estação...em harmonia e sem amarras...

 

Quando um simples fontanário desativado e esquecido em Lisboa, num bairro popular, nos faz viajar no tempo nosso e mais recuado e que lembra as fontes ou chafarizes escorrendo água fresca, lugares de encontro, de azáfama, de boa vizinhança, de namoro, de notícias, de inspiração poética ou plástica...

 

                                                                Fonte da Pontinha