Já se pressentem aviões a traçarem rotas no azul alto luminoso.
Desenham a branco aquelas retas intermináveis dizem dão sorte.
Em baixo os campos continuam a transportar insetos e a exalar
tempo fértil e alimentício veios de seiva verdes sombra a chilrear.
As cidades sonham com a liberdade do campo mandam saudades.
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