Nesta nossa Lisboa antiga
Uma calçada inclinada
parece colo de alabastro
no olhar emotivo do poeta.
E os varandins iluminados
já com aromas a consoada
são enfeitados de luz e anjos
que enregelados pigarream
e as guitarras acompanham.
Há toalhas dependuradas
à mercê da lua errante
ficam brilhantes de frio
adormecem ao fino som
do familiar bairrista, o fado.
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