Vou já, mãe. É quase noite e vão fechar. Que tempos estes! Que farei quando tudo é fado, mãe? Aquela senhora ali foi a primeira a chegar. Olha como o cigarro a fuma. Olha o fado que ela tem no olhar. Está presa ao sentimento. Àquela tela e àquele cigarro. Ao pintor, talvez. Veio com o fado vadio. Não tem frio. Deve comer alguma coisa. É como um galgo. Não tem vírus. Se calhar tem outros bichinhos que não a deixam dormir. Que não a deixam engordar. Que a dominam. A alma fica-lhe larga, a sobrar-lhe no olhar. Tem uma pedra da sorte? Que bonita! Vai mais um fado para o caminho. Senhora dona de si, fica até ao fim.
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