De quem é a
boca
Que espreita na minha testa
neste estranho rosto?
De quem são
os olhos
Que veem fora do posto?
Quando penso, beijo
Quem
continua triste
Enquanto
estou olhando...
Os
sentidos que sentem
Não são os
imaginados
Mas os
interiorizados.
Trago-os comigo?
Bolas, nem sempre
me penso
Nem julgo
ver quem sou…
9 de nov 2016
Rosa Maria Duarte
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