Vivemos dentro de um livro
na biblioteca das páginas soltas
que vagueiam por brandas aragens
voluptuosas letras alfabetos idiomas
sonoplastias d'almas secretas sedentas
peripécias de maresias e sonhadorias
que choram à sua breve nascença
que gritam durante uma longa vida
que suspiram na tortuosa despedida.
Vivemos dentro de um livro
que é pessoal e intransmissível.
Gostamos de fazer por gostá-lo
às vezes gostamos menos mal
às vezes cansados do mesmo livro
com bocas olhos e peles lisas
com nomes pessoais e apelidos
penteados a condizer encadernados
segundo as histórias e as posses.
Vivemos uma vida num livro
que nunca conhecemos a valer.
Vivemos dentro ele a esvoaçar
às vezes perdemo-lo de vista
a dormir ao espelho a comer
nem sempre o sabemos ler
cada um lê o seu e o do vizinho
e crê aprender um pouco mais
no olhar de quem o quer ler...
Rosa Maria Duarte
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