A CASA DA PRAIA
Tudo era de madeira. As cadeiras abraçavam as mesas de tampo rectangular
castanho, manchado pela claridade que atravessava os vidros das janelas,
igualmente castanhas, simples e divididas ao meio, unidas apenas por fechos
metálicos. O sol, ora coloria as paredes ripadas com verniz, ora pincelava de
sombra o ambiente, quando uma nuvem passava mais demorada no céu. As duas
portas para o lado do mar, uma aberta, a outra fechada, ligavam aquele espaço
interior familiar à animação sonora das ondas espumosas e tão próximas do
paredão. A força do sal marinho perfumava as gotículas que beiravam o ar
respirado pelos amantes das manhãs costeiras e alcançava o interior da casa desinibidamente
pela sua habitual abertura autorizada.
Ao fundo, uma figura feminina estava sentada na mesa ao canto a contemplar
o movimento das águas, através da transparência embaciada das vidraças pela
maresia intensa daquela costa. O silêncio das palavras sufocava a expressão de
um rosto deslumbrado. Olhava e escrevia. Era Maio. Ela gostava de escrever em Maio. Também de descrever
Maio. Ou de pensar naquele mês para os seus escritos. Há um ano atrás, antes de
comprar o portátil, escrevia num bloco pautado. Depois o objecto electrónico impôs-se
e fez-se seu amigo. Trazia-o muito consigo, mesmo quando não o ligava. Teclava
como se estivesse a conversar ou a falar a um telemóvel. Depois parava para observar.
Ouvia algumas vozes sem rosto que se misturavam com o ruído silencioso das
teclas, baptizadas com letras, que continuavam a trabalhar na sua mente. Erguia
o rosto sereno para as várias pinturas a óleo originais que decoravam aquele
café de praia. E tentava imaginar o cheiro da tinta fresca das cores mais vivas
que representavam o fluxo espontâneo da natureza circundante. Volteava a cabeça
pela amplitude da sala, a demorar o olhar nos objectos marinhos expostos
espalhados pelos recantos do espaço acessível. E, como se o decidisse
reflectidamente, tornava ao teclado, mexia nas teclas amigavelmente, tão ao de leve
que parecia fazer daqueles desabafos os seus mais profundos segredos.
O mar, esse, continuava agradavelmente defronte, a exibir a sua natural
expressão incontida de energia, tão generosa quão indomável. E a visitante vislumbrou
naquele pedaço marinho, emoldurado pela janela, um lindo cavalo alado que se
formara sem freio, com recortadas crinas espumosas, a galgar a própria
ondulação encapelada, soltando vibrantes relinchos decrescentes que se
espraiavam junto à areia beijada pela frescura do mar. E sentiu a sensualidade
daquela imagem seguida de impulsos discretos de um clímax emocional ao reparar
no encontro grandioso do azul do mar com o castanho bronzeado da areia húmida, rendida
à virilidade que a sobrepunha.
Dali se aproximaram um grupo de surfistas, que pareciam avaliar o estado
do mar. De prancha debaixo do braço, conferenciavam. O vigor marinho estimulou três
dos mais afoitos que se prontificaram a descer a inclinação pedregosa do pontão
e a receber os primeiros açoites de uma vaga pouco rendida a banhistas. À
distância, a visitante observava, expectante. Os outros surfistas e alguns
veraneantes largavam uma ou outra frase curta, de reserva. Mas as águas
depressa se deleitaram com a entrega dos rapazes às suas ondas que se erguiam,
firmes, até à beira da praia, aguentando no seu dorso a radicalidade talentosa
da rapaziada. As suas proezas estavam então a deliciar os espectadores. A
visitante, do seu canto, via em cada jovem um dos seus alunos, recebendo do mar
as lições de aventura, poesia e gratidão que nem sempre conseguia explicar-lhes.
E sorria agradecida à Natureza, sua colega mais graduada na escola da Vida. E
escreveu sobre o que sentiu no interior do seu peito, àquela hora, naquele dia,
quando extravasou de dentro de si um amor tão grande por tudo o que estava à
sua volta como aquela casa de madeira que se tornou de repente tão pequena e
diluída no interior do seu novo ser expandido e receptáculo, maravilhado, de todas
as bênçãos pulsantes por mais um dia.
Rosa Duarte, Maio/2006
Sem comentários:
Enviar um comentário